Me hiere a mí...

Un amor imposible es solo un amor sin destino, y sin destino me encuentro.

Quisiera que al verme, entendieras en secreto lo que me pasa por dentro.

Es un amor sin patria, desterrado, por siempre forzosamente abandonado.

Es el encuentro del desencuentro, el choque entre cariños a trasmano.

Si pudiera escoger entre amarte y no haberte conocido, fácil la respuesta...

Lo que siento es el vacio del sielncio hecho carne y vida por una orquesta.

No es nueva la soledad, solo que se ha manifestado terriblemente cruenta,

un gigante frente a cual no tengo armas, un torrente destructor sin represa.

Y no tener a nadie a quien contarle esto, me deja más solo aún en mí,

sino silencio, secrecía, el amor en una caja escondida con extrema celosía,

y para no herir a nadie,me hiere a mí, me cercena la guadaña del destino

de un amor encadenado, desprovisto de alas, sin futuro ni medio camino,

que ha de permanecer en la sombra, como un encarcelado; un fugitivo...

Autor anónimo.

Descúbrete...

Un día como hoy, descubrí que los andantes imagan ser quienes no son, y así pisan, y así dan un paso y el siguiente y el otro.

Imaginan que se mienten a sí mismos, y si mienten creen firmemente que no son quienes creen que los demás saben que son.

No lo sé, hoy no sé si estoy o si voy, hoy solo sé que no miento, porque soy quien imaginan que no Soy.

Así descubrí que somos, lo que imaginamos ser...

El viento el tiempo (Luis Eduardo Aute)

Luis Eduardo Aute, nace el 13 de Septiembre de 1943, músico, cantautor, poeta, director de cine, pintor español, en fin un ser completo en el ámbito del arte. Un creador que al igual que muchos otros trovadores han utilizado su genio artístico para introducirnos a un mundo lleno de sentimientos ambiguos que minuto a minuto nos han formado una visión distinta del espacio y tiempo en que nos movemos...

He aquí la letra de una de sus creaciones que cada que la escucho recreo un mar de olas movidas por el viento.... el tiempo.

No se trata de hallar un culpable,

las historias no acaban porque alguien escriba la palabra fin,

no siempre hay un asesino, algunas veces toca morir

lo que viene y se va

como suele pasar

el viento el tiempo.

Márchate si ha llegado la hora,

date prisa que com ya sabes es muy impaciente el amor,

no malgastes ni un segundo,

después de darle cuerda al reloj,

que un cumplido de más,

no te vaya a robar el tiempo, el tiempo.

Y no queda nada,

las espinas las rosas se las llevó el viento--el tiempo.

Ahora solo la vida te espera,

con los brazos abiertos y el firme deseo de hacerte feliz,

puedes irte cuando quieras,

no hay muros que te impidan salir,

y no mires atrás,

que te va a despeinar el viento-- el viento.

Qué dificil decirte hasta luego,

cuando nace el terror de perderte este miedo a no verte jamás,

ya no hay puntos suspensivos,

llegó el rotundo punto final,

cuando la soledad, solo espera matar,

el tiempo, el tiempo

y no queda nada, las espinas las rosas se las llevó el viento, el tiempo.